[Petite annonce] Le Bon, la Brute et le vieux Pancho

***

Cyrus s'était mis en tête depuis quelques temps de mettre la main sur un petit pactole afin de "convaincre" certains membres de la garde de l'aider à trouver des informations sur la disparition de Tisch. Il trouvait cela bien malheureux de devoir payer pour ce genre d'affaire ― et encore plus de payer pour avoir le malheur de parler à de la populace et pire, de travailler avec, lui qui préférait toujours tout régler tout seul ― mais souhaitait mettre toutes les chances de son côté. Ce serait dommage de manquer une piste par avarice.

Il n'aurait qu'à forcer Tisch à faire des heures supplémentaires ― après l'avoir d'abord gardée enfermée à la maison et nourrit de légumes et de bouillon de poule pour s'assurer qu'elle reprenait des forces et allait bien ― afin de le rembourser une fois la jeune femme en lieu sûr.

La plupart de ses recherches se concentra d'abord autour de Hikmet et ses alentours, mais depuis quelques temps, surtout depuis qu'il prenait diverses annonces afin de se faire un peu d'argent, il s'aventurait de plus en plus loin. Cela faisait quelques jours qu'il séjournait à Nouvelle-Sérène, ville dans laquelle il mettait les pieds pour la première fois. Il s'était déjà pris le bec avec au moins trois personnes et son enquête n'avançait toujours pas.

Il allait finir par croire que Tisch s'était tout bonnement volatilisée.

Cet après-midi là, le professeur avait préféré quitter la civilisation pour inspecter les lisières des terres sauvages entourant le bourg. Il ne s'attendait pas à tomber comme par magie sur un indice, évidemment, mais simplement se faire une idée de la faune et la flore locale de ses propres yeux et constater l'état des terrains. Peut-être qu'ainsi, une théorie exploitable lui viendrait à l'esprit.

Il ne le raconterait à personne, mais, tant concentré qu'il était à s'imaginer des scénarios potentiels au sein de cette nature sauvage, il s'était pris les pieds dans une ronce et s'était étalé de tout son long dans la bruyère. Un florilège d'insultes inonda les plantes.

Lorsque la nuit commença à tomber, l'historien se trouvait sur le chemin du retour, fourbu et désabusé. Il ne voulait surtout pas se retrouver au cœur du monde sauvage de Teer Fradee seul dans l'obscurité sans être incollable sur ce qui l'entourait. Il arriva bien vite aux limites de Nouvelle-Sérène, le lit de l'auberge trottant gracieusement au sein de ses pensées, chassant petit à petit ses investigations.

« Viens... » semblaient lui dire ses draps. « Viens te reposer, Cyrus, tu en as besoin... Tu as bien marché aujourd'hui, bien songé... Il serait tant de tout mettre de côté le temps d'une bonne nuit... Cela fait si longtemps que tu n'as pas eu de bonnes nuits... »

Un cri.

Le discret sourire présent sur les lèvres du professeur à l'idée de se coucher le quitta d'un coup. Son corps se remit en alerte, ses sourcils se froncèrent et il balaya les alentours d'un regard vif et net.

« Lumineux tout puissant, ça ne va pas de faire peur aux honnêtes gens ainsi ? » s'exclama quelqu'un.

Cyrus se détendit aussitôt, presque blasé. C'était juste un vieux qui avait fait peur à un moustachu précieux, non loin de sa position. Un moustachu qui venait de dire "Lumineux tout puissant". L'historien soupira et leva des yeux dédaigneux au ciel. Inutile qu'il se refasse mentalement sa rengaine sur le Lumineux, il n'avait vraiment pas envie d'encombrer son esprit déjà bien rempli avec ces bêtises là.

Le vieil homme parla au précieux, et ce dernier répondit d'un air totalement à l'ouest avant de regarder autour de lui, effaré. De toute évidence, une discussion digne des plus grands avait lieu au milieu de ce terrain entre ville et nature, sous le ciel rendu orangé par le crépuscule.

Cyrus préféra les ignorer. Evidemment qu'il préféra les ignorer. Du repos l'attendait.

Il se paierait un dîner avant le coucher. Oh oui, quelque chose de chaud et de rudement bon, qu'il monterait dans sa chambre et dégusterait tranquillement. Cyrus en salivait déjà.

« Je regrette, mon bon monsieur, je n'ai pas les capacités pour... chasser la bête. » continuait le moustachu précieux tandis qu'il dépassait le duo bavard. « Mais, regardez ce grand gaillard, là ! Oui, vous monsieur ! »

Bien malgré lui, l'historien échangea un regard avec le brun affolé.

Ah non. Ah non, non, non.

« Assurément que ce bon monsieur doit savoir s'occuper de votre nuisible. N'est-ce pas ? »

Qu'est-ce qu'il baratinait, celui-là ? Quel nuisible ? Et en quoi il était mêlé là-dedans ? Il marchait juste ! Pourquoi on venait lui casser les pieds ?! Cyrus jeta un œil confus sur sur le parleur, sourcils froncés.

« Seriez-vous d'accord pour m'aider à donner un coup de main à ce brave monsieur ? » poursuivit l'importun en s'approchant de lui, une main tendue vers le vieillard avec qui il parlait.

Le professeur eut beau ne rien comprendre à la situation, il recula d'un pas et fit mine de reprendre sa route.

« Le seul nuisible que je vois ici, c'est toi, moustache. Laissez-moi tranquille et réglez vos affaires entre vous. »

« Je comprends bien, mon bon monsieur. Vous êtes un homme occupé et c'est bien normal. Je suis certain que cette histoire ne vous prendra que cinq minutes de votre temps. »

Mais non. Cela ne lui prendra pas de temps du tout car il ne fera rien.

« J'ai à faire, m'sieur. » maugréa-t-il auprès de moustache. « Alors si vous pouviez vous pousser de là... »

Malheureusement pour Cyrus, ce fut au tour du vieillard de venir lui casser les pieds :

« Z'êtes bien costaud, m'seigneur. J'vous payerai, sûr, j'vous payerai. Siou plait, aidez moi. »

Oh, ça recommence.

Presque jamais sur le continent on ne lui sautait dessus pour lui demander des services sans le connaitre, alors pourquoi était-ce si différent sur cette fichue île ? Les gens ne savaient pas se débrouiller tout seuls ? L'historien haussa un sourcil perplexe face au vieil homme, puis remarqua l'air éploré du moustachu. Non mais qu'est-ce qu'il avait, lui ? On aurait dit qu'il allait se mettre à pleurer tant ses yeux brillaient.

« S'il vous plait. » ajouta-t-il plaintivement, la moustache frémissante.

Cyrus cligna, incrédule :

« Non, toujours pas. Pourquoi ? Raison un : je ne vous connais pas, aucun de vous. Raison deux : il va faire nuit. Raison trois : j'ai aucune idée de quoi vous me parlez. Raison quatre : le vieux a l'air de sortir d'un trou, il va payer avec quoi ? De la terre ? Raison cinq : bah j'ai pas envie. Bonne soirée, messieurs. »

Il prit le moustachu par les épaules afin de le pousser de son chemin et reprit sa marche sans se presser.

« Allons, venez mon bon monsieur. » susurra presque mielleusement le moustachu en entourant les épaules du vieux de son bras. « Je vais essayer de vous aider. »

C'est ça. Va donc l'aider. pensa Cyrus, presque soulagé d'être parvenu à couper court à l'interruption.

Malheureusement, le paysan ne sembla ni se contenter du petit précieux, ni vouloir s'arrêter là : repoussant la moustache comme s'il n'était qu'un moucheron agaçant, il s'empressa de rattraper l'historien :

« D'la terre ? Z'êtes bieng insolent, m'seigneur.

― Si vous ne vouliez pas que je le sois, il fallait ne pas insister après mon premier refus. »

Cyrus s'attendait à une réplique et se préparait déjà à offrir son meilleur regard assassin avant de planter le vieux là. C'était probable, les gens comme ça insistaient toujours. Ils discutaient comme si cela allait changer quelque chose, comme si se montrer agaçant et pressant allait finalement convaincre la personne qu'ils ennuyaient. Et en effet, le vieillard maugréa quelques instants dans sa barbe... Puis fouilla dans ses braies. Le professeur cligna des yeux sans réellement comprendre ce qu'il fabriquait tandis que derrière, moustache semblait frôler la syncope :

« Avec ça, j'vous payerai, sûr, j'vous payerai. » conclut le paysan en extirpant un caillou rouge et en le présentant fièrement sous le nez du natif de l'Alliance.

Ce dernier tiqua, un sourcil brusquement haussé. Un rubis. Le vieux lui présentait un rubis. Où est-ce qu'il avait dégoté ça ? Bon, la pierre sortait de son froc, mais après un passage sous l'eau, elle n'en serait pas moins un rubis comme les autres. Cyrus fixa le caillou, mit les mains sur ses hanches, songeur, puis acquiesça :

« D'accord, d'accord. Tu as de la chance, vieil homme, mon programme du soir vient d'être annulé. Si tu me le files tout de suite, je te donne ma parole que je vais aller te le chercher, ton nuisible. Avant la fin de la nuit, tu seras délivré de ton problème. »

Certes, son brusque changement d'avis faisait peut-être rapiat avide. Mais bon : si c'était le prix à payer pour un rubis...

« Z'aurez la pierre quand l'bête sera bieng morte. Sûr, z'aurez la pierre. L'bête morte. » déclara le paysan en offrant un grand sourire troué à l'historien.

Ouais... C'la n'peut pas marcher à tous les coups. se fit remarquer ce dernier, qui comprenait parfaitement la logique puisque si les rôles avaient été inversés, il aurait fait la même chose.

Le vieil homme tourna les talons vers son jardin, un terrain boueux jouxtant la plaine, et ce sans un mot de plus. Cyrus s'apprêtait à l'imiter afin de déterminer plus consciencieusement les clauses du contrat lorsqu'on le devança : Moustache, évidemment. Toujours présent, bien qu'on l'ait presque oublié, il venait de s'élancer vers le vieux afin de lui emboîter le pas :

« C'est fort bien parlé, mon cher monsieur...

― Pancho. » lança le vieux.

«  Ravi de vous rencontrer, Pancho ! Je m'appelle Octavius. »

Qu'est-ce qu'il fichait encore là, lui, d'ailleurs ? Ne venait-il pas de se servir de Cyrus pour s'éclipser et échapper à la requête du paysan ? Pourquoi diable jouait-il soudain au sangsue et se jetait-il sur le vieux Pancho désormais que l'historien acceptait de l'aider ?

C'est mon rubis. Et tu ne l'auras pas, le cafard.

Il savait déjà la première chose qu'il ferait de la pierre. La laver. Et ça, cet "Octavius" ne l'en empêcherait pas. Ledit Octavius venait d'ailleurs de jeter un regard en arrière et lui lancer un sourire l'invitant à les rejoindre.

Evidemment que Cyrus allait rejoindre le vieux. Et il n'allait pas faire que ça, puisqu'il comptait se débarrasser du nuisible à moustache, à défaut d'avoir déjà trouvé le nuisible chassé par le Pancho. Un poil direct, Cyrus préféra ne pas laisser ses interrogations au sein de son crâne et rattrapa les deux hommes, les yeux sur le plus jeune :

« Qu'est-ce que tu fiches encore là, toi ? Il y a deux minutes, tu beuglais et regardais autour de toi comme si tu cherchais quelqu'un pour te débarrasser de l'ancêtre, et maintenant que je suis là, c'est toi le pot-de-colle. Rentre chez toi, il va faire nuit et j'ai dit que je m'occupais de la bête. »

Moustache avait frémi. Un beau modèle de courage et de bravoure, de toute évidence. Que pensait-il ? Que Cyrus allait l'abattre en plein devant les terres du vieux Pancho, là, sous la lumière du soir naissant ? L'homme aux airs précieux se ressaisit pourtant rapidement et son sourire reprit de plus belle :

« Oooh... on se tutoie, désormais ? »

Il arrivait à l'historien de vouvoyer. Dans le cadre professionnel. Face à des inconnus lui semblant digne de respect. Ses élèves. Pourtant, il ne ressentait pas l'envie de le faire avec ce loustic là : son but avait été de le faire décamper, et pour ça, rien de mieux que d'être le plus malpoli possible. A sa plus grande consternation, Moustache ne semblait cependant guère enjoué à l'idée de rentrer chez lui, et sa réplique suivante ne fit que le confirmer :

« Je cherchais quelqu'un pour m'aider à porter assistance à ce pauvre Pancho, tout simplement. Je ne puis m'attaquer moi-même à la sale bête. Mais trouver un plan pour la capturer est dans mes cordes ! Nous ferons une fière équipe, toi et moi ! Moi, le cerveau, toi, les muscles. »

Eh bien. Les paupières de Cyrus battirent de manière brève. Comme beaucoup de monde avant lui, voilà que cet homme le prenait pour un benêt sans cervelle rien qu'à sa dégaine. Une question le tarauda soudain : porter ses lunettes même en sortant adoucirait-il cette illusion autant faussée que collective qui consistait à le prendre pour l'abruti de service aux gros bras ? La brute épaisse ne servant qu'à taper dans le tas ? Certes, à cela aussi il se débrouillait bien, mais il ne s'était guère usé des années à l'Académie, puis des heures et des heures durant à s’abîmer les yeux sur des centaines d'ouvrages et les doigts à la rédaction de dizaines et dizaines d'articles, pour qu'on le considère juste comme "les muscles". Si ses étudiants le voyaient depuis son arrivée sur cette fichue île, sans doute que certains riraient sous cape, à défaut d'oser devant lui. Ses yeux verts partirent vers le ciel quelques secondes afin de refréner un long soupir las. Il tenterait l'expérience des lunettes, un jour, juste pour en avoir le cœur net, car il commençait réellement à saturer.

« Parce que tu t'y connais en chasse, toi ? » finit-il par maugréer à l'adresse du moustachu, un air un poil blasé dessiné sur ses traits.

Il semblait plus du genre "homme d'intérieur", qui préférait occuper son temps à coiffer sa moustache, réajuster ses habits et se badigeonner de parfum pour être parfait qu'à un chasseur chevronné. Mais eh, il n'allait pas faire de conclusions hâtives alors que le fait que l'inconnu en fasse lui hérissait les poils. Il se contenterait de supposer, puis de garder pour lui.

L'individu l'observait toujours, le regard fixant ses épaules d'un air entendu. Cyrus eut envie de lui faire une remarque pour qu'il cesse, puisque après tout il n'était pas du bétail que l'on examinait afin de savoir si oui ou non, la bête serait autant digne que capable de tirer un chariot, mais Pancho se désintéressant d'eux pour franchir son portillon capta l'attention du curieux bonhomme à la langue bien pendue, qui s'empressa de le suivre :

« Dites moi, Pancho, votre caillou là. Vous n'allez pas me faire croire que c'est une de vos poules qui l'a pondu. »

Le vieux dévisagea malicieusement son vis-à-vis avant de la planter sur place, ce qui ne fit que rendre plus perplexe ce dernier. Quoi, il allait y croire comme ça ? Que ça venait d'une poule ? Sans preuve ? De toute manière, il s'intéressait un peu trop au rubis au goût de l'historien, qui préféra recadrer en le dépassant :

« On est bien d'accord que le caillou est pour moi, la moustache. C'est ce qu'on s'est dit. Toi, tu aides par charité, ou bien tu vas négocier autre chose avec le vieux si c'la ne te convient pas. » un léger sourire le prit soudain, saupoudré de taquinerie. « Eh puis si c'est vraiment la poule qui a pondu ça, que comptes-tu faire ? Lui voler ? Ouvrir un poulailler et te reconvertir en éleveur, à patauger tous les jours dans la paille et chasser les renards ? Tu feras attention à tes jolis habits, ce serait dommage de les tâcher ou d'y faire des accrocs. »

Cyrus gratifia l'autre homme d'un léger coup du dos de la main sur l'épaule, petite tape qui aurait pu être d'un point de vue extérieur affective s'il ne le faisait pas clairement par moquerie.

« Fichtre, non. Mais je sais faire un nœud coulant, idéal pour poser un piège. »

Il savait faire un nœud. Quel grand personnage, quel glorieux exploit. Cyrus sentait d'avance à quel point l'individu allait lui être inutile.  

Suite à son rappel au sujet du futur propriétaire du rubis ― lui-même ― Octavius lui jeta un énième sourire faussement poli. Evidemment qu'il était faux : qui irait dire non à un rubis ?

« Quel plaisir de faire face à tant de bonté. » s'extasia la moustache, les dents toujours dehors. « Ta grandeur d'âme est prodigieuse. »

Il empestait l'ironie plus que le parfum, au final. Une petite odeur acre, qui émanait autant de ses lèvres faussement étirées que de ses yeux trompeusement diplomates. S'il restait là, c'est que lui aussi convoitait la récompense, Cyrus ne voyait pas d'autre raison pouvant pousser quelqu'un à aller patauger dans les landes en pleine nuit pour traquer un tueur de poules. L'historien ne prit pas la peine de lui répondre, alors Moustache enchaîna :

« Si c'est effectivement la poule qui pond les pierres, je n'aurais certainement pas à m'inquiéter d’abîmer mes habits. Par ailleurs, je t'aurais bien proposer un élevage en commun mais j'aurais peur d'abuser de ton précieux temps. Celui-là même qui, il semblerait, t'empêche de te comporter en personne civilisée. »

Cyrus renifla un rire, son attention rivée sur l'agaçant bonhomme :

« Et qu'est-ce donc, une "personne civilisée", à tes yeux ? Je suis civilisé, sinon je me promènerais à quatre pattes, volerais de la nourriture et ne perdrais pas ce "précieux temps" à courir après un rubis car je n'aurais pas la notion de l'or ou de l'argent. Peut-être même que si je ne l'étais pas, je me contenterais de te tuer, là, tout de suite, sans aucune raison autre que ta tête qui ne me revient pas. Une personne civilisée est une personne pouvant jouir de la civilisation. Aux dernières nouvelle, c'est mon cas. Peu importe comment je me comporte, je suis et resterai civilisé. Et ce peu importe ton avis.

― Z'avez fini ? » Les coupa le vieux Pancho en tapant du pied, impatient. « L'pierre, l'sera pour celui qu'aura l'bête. »

Il se tenait devant ses carottes ravagées, un cadavre de poule étendu au milieu des dégâts. La pierre sera pour celui qu'aura l'bête. Le regard du professeur s’étrécit en direction de la précieuse petite moustache, semblant lui dire "cours toujours, nabot, tu n'auras rien. Quoiqu'il arrive."

« Vous n'avez pas intérêt à me faire perdre mon temps pour rien, vous deux. » prévint-il en bousculant son rival d'un coup d'épaule pour aller s'agenouiller près de la dépouille de la poule.  

« Y'en aura p't'être d'autres si z'êtes sages. » répliqua Pancho, à croire qu'il parlait de sucreries afin de récompenser un enfant. Comment ça, il en avait d'autres ? « L'bête s'pointe toujours les nuits où y'a po d'lune. C'te nuit, y aura po d'lune. L'bête va v'nir. »

Cyrus préféra ne pas trop relever l'histoire des multiples pierres pour le moment, mais la garda en tête. Au lieu de cela, il reporta son attention sur le cadavre et le champ de carottes ravagé :

« Quand est-ce que cela a eu lieu, le vieux ? Quelqu'un a-t-il vu quelque chose ?  Raconte donc tout ce que tu sais. »

D'un geste habile, il retourna la poule afin d'y chercher des traces de dents.

Les traces de dents arborant tel un macabre collier le gallinacé n'avaient rien de géant, mais n'était pas petites pour autant. Les crocs y étaient allés franchement, de manière plutôt nette, et Cyrus trouva clairement curieux de retrouver l'animal presque entier. Pourquoi le prédateur ne l'avait-il pas emmené avec lui, à l'abri dans sa tanière ? Ou même dévoré sur place ?

Il s'était contenté de la tuer. Voilà bien la source d'une question à soulever.

Le professeur plissa ses yeux verts dans le soir tombant. Tiens, parmi les traces bien distinctes, il lui semblait apercevoir le semblant d'ombre d'une très petite prémolaire, juste derrière là où s'étaient plantés les canines...

« Toutes l'nuits sans lune, m'seigneur. » répondit sombrement à son interrogation Pancho, la nuit commençant à lui grignoter les traits. Ses rides ne s'en montraient que plus marquées. « Ch'que fois, l'matin que j'me déjouque, v'la ti po qu'y'a des poules mortes et d'autres qui sont pu là. Et pis, l'potager, tout saccagé, pu rien d'bon à grailler. L'bête déterre tout c'qu'elle trouve, en fout partout. J'vais po de clôture, alors l'bête pouvait v'nir facile. J'en ai foutu une, de clôture, sur. Pour c'que ça marche, tin. »

Un animal assez souple pour franchir des barrières, donc. Un renard, peut-être ? Il faudrait voir les morsures au clair pour en être sûr. Un gros rongeur ? Pas un animal à plumes, en tout cas. Si la barrière ne le dérangerait pas, la mâchoire peinte sur la poule n'avait rien d'un bec. Et puis, pourquoi uniquement les nuits sans lune ?

Quelle drôle d'histoire...

Voilà qu'il se sentait impliqué à trouver la vérité, le mystère l’intéressait. Tant mieux, il prendrait moins cela comme une corvée.

« Z'avez vu ? » reprit le vieux en désignant d'un vague geste de bras le cadavre. « L'a été égorgée, l'pauvre bête. »

"Égorgée" n'était peut-être pas le mot que Cyrus aurait employé, mais tant mieux s'il convenait au vieux fermier. La gorge de la bête avait plus été mutilée que nettement tranchée.

Du coin de l'œil, il nota que l’importun à moustache, grimaçant toujours autant, s’éloignait pour aller guetter au niveau de la clôture, mais il préféra ne pas y faire attention et mira le paysan :

« Tu n’as pas la moindre piste ? Jamais vu la moindre ombre rôdant du côté de ton poulailler ? » questionna le natif de l’Alliance en se redressant lourdement.

Il se frotta le genou du plat de la main afin d’en dégager la terre et se tourna vers le vieil homme, qui répondait déjà en tâchant de toute évidence de mobiliser tous ses souvenirs :

« Une ombre ? Pardi qu’si, sur qu’j’en ai vu une ! Énorme ! Faisait p’t’être bien votre taille. Ouais, pis même qu’elle soufflait fort. »

Hein ? Une bête de près de deux mètres ? Cyrus baissa les yeux sur la morsure. Un énorme animal avec une tête de taille moyenne ? Un museau effilé ? Allongé et musculeux ? Pancho réfléchit une bonne seconde avant de continuer, le tirant de ses pensées :

« J’ai maté ‘ne autre, d’ombre. P’tite, po pu haut qu’ça. » Il mit la main au niveau de son genou. « F’sez po d’bruit. C’est l’aut’ soir que j’l’ai vue, v’la quand j’suis sorti pisser un coup.

― C’était rapide, comme ombre ? Une bête vive ? »

Le vieux prit le temps de la réflexion une nouvelle fois.

« La p'tite, j'l'ai po vu l'temps, l'a filé dès qu'l'a senti qu'j'étais là. Sur qu'l'était vive, c'te bête ! Comme l'foudre ! Eh, tiens, m'fait penser, m'a semblé voir du blanc, sur l'p'tite ombre. » Il soupira et se gratta l'entrejambe, bien élégant dans ses gestes, autant que puisse l'être un vieux paysan crade, avant de reprendre : « La grande, qu'elle semblait mollassonne, pas bien dégourdie. Y'a eu 'sorte d'râle pis a disparu là-bos. »

Il désigna la barrière, quelques pas à côté d'un Octavius qui s'était penché sur un coin. Qu'est-ce qu'il fichait, celui-là ?

« Pancho, le monsieur qui ne veut pas se présenter, venez voir. J'ai trouvé quelque chose. »

La voix de la Moustache venait d’éclater dans le soir de moins en moins clair, les appelant à rejoindre la barrière qu'il inspectait minutieusement. “Le monsieur qui ne veut pas se présenter”. Cyrus renifla un rire rapide face à la puérilité de l'appellation, mais n’en fit pas de remarque. Un comique, ce type. Tout en s'interrogeant sur les descriptions offertes par Pancho, il rejoignit Octavius afin de voir ce qu'il venait de découvrir. Se postant à ses côtés, les mains sur les hanches, il lança :

« Qu'as-tu vu, toi ? »

« Il semblerait que l'animal qui s'en prend à vos volailles passe par ici, Pancho. »

Voilà que la précieuse petite moustache a décidé de se rendre utile, quelle aubaine ! Après un regard vers le trou désigné, Cyrus se penche et s'empare de la touffe de poils blancs. Il l'observe consciensieusement, songeur, jusqu'à ce que le vieux Pancho se mette à remuer comme un perdu. C'est qu'il vient de décider de se charger lui-même du trou et s'est emparé du rosier le bouchant à pleine mains afin de le dégager du passage.

Eh bah. Pour de la réaction extrême, c'était de la réaction extrême. Le fermier souffle comme un buffle, le visage visiblement rouge, et ce malgré l'obscurité.

Il va nous faire un infarcus et crever dans nos bras. Se fait remarquer l'historien.

« Hé, c'est pas comme ça que tu vas y parvenir, le vieux. » veut-il le prévenir.

Néanmoins, Pancho s'entête, et Cyrus se rend près de lui afin de voir ce qu'il peut faire. Dans leur dos, Octavius n'a de toute évidence aucune envie de salir ni ses habits, ni ses mains, puisqu'au lieu d'aider, il préfère s'éloigner. Le professeur le voit vaguement tenter d'enjamber la barrière, y parvenir plutôt lentement, comme un empoté, et regrette que la Moustache ne soit pas tombée tête la première dans la boue. Ça, ça aurait été sacrément marrant. Se désintéressant de l'agaçant personnage, Cyrus finit par chercher un outil des yeux et, en remarquant un posé contre l'un des murs de la cabane, va s'en emparer avant de revenir à grandes enjambées.

Si le vieux veut tailler le rosier, il ne va pas s'en priver.

La hache tombe en plein dans les branches épineuses, puis s'en prend aux racines. Ce n'est plus qu'une question de secondes avant que le passage ne soit libre.

De l'autre côté de la barrière, les mirant comme un rongeur nocturne aux yeux avides, Octavius se penche :

« Messieurs, je n'y vois guère bien mais il me semble qu'il y a plusieurs traces de pas... et pas que d'un animal. Sauf si les renards chaussent du 42. »

Après avoir dégagé le cadavre informe du rosier et tout en s'épongeant le front d'un revers de main, Cyrus pose la tête de la hache contre le sol et s'appuie sur le manche. Non, décidemment on ne voit plus grand chose, impossible de vérifier les dires de l'autre pauvre type, les environs commence à devenir une vraie purée de poie.

« Hé Pancho, va donc me chercher une lanterne. Je vais regarder ça.